Vou contar uma história
De um tempo bem antigo
De uma fé que vira guerra
E o amor que vira perigo
Entre os filhos de Abraão
No deserto como abrigo.
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Isaque e Ismael
Dois ramos de uma raiz
Uma tenda em silêncio
De um povo que foi infeliz
Pois a dúvida humana
Deixou no mundo a cicatriz.
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O céu sobre o patriarca
Pesava com sua imensidão
Deus prometeu as estrelas
Para a sua descendência
Mas Sara via o tempo
Passar sem ter sucessão.
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Com o rosto já rugoso
Pela espera e o cansaço
Ela disse para o esposo:
"Não vejo o filho no braço
Toma a serva egípcia
Pra preencher esse espaço".
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Abraão, homem de fé
Na pressa se deixou levar
Aceitou o plano humano
Para o plano de Deus "ajudar"
Mas não sabia o peso
Que o futuro ia cobrar.
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Hagar, a serva humilde
Não teve como escolher
Gerou um filho da carne
Pras promessas se fazer
Nasceu o forte Ismael
Destinado a vencer.
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"Aquele a quem Deus ouve"
Era o nome do rapaz
Cresceu livre na areia
Com coragem e audácia
Abraão o amava muito
Naquela estéril paz.
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Mas o Senhor retornou
Com Sua voz de trovão:
"Sara te dará um filho
Pela Minha própria mão
Com ele farei aliança
E eterna consagração".
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Abraão rindo por dentro
Pela idade que tinha
Cem anos no seu lombo
Noventa na sua rainha
Mas Deus faz o impossível
Na terra que ele caminha.
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E o milagre aconteceu
A poeira virou vida
Nasceu Isaque, "o riso"
Na hora estabelecida
A lógica dos homens
Foi por Deus desmentida.
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Dois meninos numa tenda
Dois destinos a traçar
Mas o ciúme de Sara
Começou a despertar
Mandou expulsar a serva
Para o herdeiro reinar.
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Abraão, de alma partida
Pelo filho que ia embora
Deu pão e um odre d'água
Na triste luz da aurora
Mas o anjo lá no ermo
Ouviu Hagar que ali chora.
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"Não temas!", disse o anjo
No deserto escaldante
"Farei de Ismael também
Uma nação gigante"
E o rapaz virou o pai
De um povo itinerante.
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Ergueu-se uma cidade
No coração da nação
Jerusalém é o centro
De toda adoração
Três crenças, uma história
E muita divisão.
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O conflito que se vê
Não nasceu no documento
Nasceu lá naquela tenda
Num antigo sentimento
Entre os filhos de dois ramos
Num eterno sofrimento.
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Ismael se fez arqueiro
Guerreiro de prontidão
Sua mão contra todos
Na dura imensidão
Gerou as doze tribos
Que o deserto habitarão.
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Séculos depois surgiu
Maomé, o mensageiro
Pelo sangue de Ismael
O povo outrora estrangeiro
Encontrou no Alcorão
Seu destino verdadeiro.
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No ano quarenta
E oito, o tempo ali parou
O Estado de Israel
Pelas mãos se levantou
E o filho de Isaque
Pra sua terra voltou.
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Mas pro filho de Ismael
Foi a "Nakba", a dor profunda
A expulsão se repete
Nessa história que inunda
Cada pedra no caminho
É uma ferida que fecunda.
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Mas a história não encerra
Num muro de servidão
Pois o "Príncipe da Paz"
Traz a reconciliação
Nem é judeu, nem é árabe
Na nova geração.
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Cristo é a ponte erguida
Sobre o abismo do horror
Ele chorou por Jerusalém
Combalida pela dor
Para unir os dois irmãos
No Seu laço de amor.
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Esta é a História do Oriente Médio...